Noche en la fría soledad,
en sus ojos se ve la tristeza que la desvela;
ojos que reflejan pura honestidad
desde un dolor que es notorio, tan sólo verla.
Noche fría triste madrugada;
lágrimas vigentes, tan escondidas.
ella sigue abrazada a su almohada
por malos recuerdos de historias perdidas.
Amores inconclusos, historias perdidas
pero, lo más doloroso: la soledad.
rodeada de tanta gente, de tantas vidas
siente una fría brisa que le causa inseguridad.
"Si mi vida fuera un sueño verdadero",
Edgar Allan Poe decía.
si su vida fuera un sueño verdadero
entonces, así, feliz viviría.
Mas sabe de un mundo vacío
al que sólo la transportan los recuerdos;
viaja al desahogo del hastío
que le causan sus propios miedos.
Otra vez el agua del dolor, en sus ojos,
se apoderan de ella sentada en el frío suelo,
suelo testigo de tantos enojos
que la alejaban de la paz, su cielo.
se preguntarán por qué feliz, no es;
se siente vacía, sola, muda...
calla gritos y verdades
que la dejan incompleta; casi desnuda.
Sus uñas ya no existen, su piel está desgarrada;
los nervios la dominan como nada.
Su cama está llena de heridas bien marcadas;
sus sueños la lastiman dejando sangre derramada.
Melody Morillo (5º Economía)